我自幼见到的婴粟花都是红与紫的，却不知这个世上竟还有白婴粟。

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　一
　

　　十年前的冬天，快过春节了。 一场铺天盖的大雪压得整个连队没有一条可通行的路。我是从雪窝里趟过去的，鬼哭狼嚎般的老北风把人的骨髓都吹凉了。我跌跌撞撞地爬上那墓地似的高坡，如果不是出气口插着几粟挂满白霜的高梁秸，你根本就无法找到这倒楣的菜窖。

　　“狮子头！”我爬下那嘎支嘎支直响的木梯子，冲着那黑古隆冬的窖里头喊道。雪地上刺眼的阳光使我一时什么也看不见。

　　“狮子头！”我扯着嗓子喊。

　　没有人答应。整个菜窖没有一点声音。风在头顶的旷野上尖叫着，而这里，却是宁静的。我在黑暗中站了一会，慢慢看见那狭长的地上堆放着的一排排整齐的大白菜。白菜显露着淡淡的绿色，散发着一种略带潮霉的气味。几盏昏暗的油灯发着微弱的光，照着木柱的影子，我脊背上感到一阵阴森的凉意。

　　“狮子头！”我想起了我口袋里的电报。

　　过道那头，传来悉碎的响动，一个影子慢慢朝我走过来。我头发都竖起来了。如果不是他的一双脚在移动，我真会以为自己大白天遇上了一具僵尸。他在离我不远的柱子下站住了。戴着一顶秃了毛的尖顶山羊皮帽，一双大趿拉上缠着绑腿；油亮的，肥大的棉裤，以及一件瘦小的旧棉袄里裹着的弓起的背，使他的整个身子变成了一种十分奇怪的形状。他那黄瘦的脸，干枯的皮肤，瘪塌的嘴，僵硬的下巴，使人觉得生命似乎早已离开了他。我无法看到他的眼睛，因为他一直低头瞅着地上。

　　我的头皮不由倏地一麻，心里骂了一句：
　　“二劳改！”

　　“买脆（菜）？脆（菜）都是上好的……”他呐呐的说，依然没有抬头。

　　我听出来，这是个广东人。
　　“什么‘脆’不‘脆’，我找狮子头！”我嚷嚷。

　　他微微抬起头，慌张地看了我一眼，默默回转身，朝黑暗的过道走去。说实话，跟着这么个人不象人，鬼不象鬼的东西呆在这四下无人的地下，真得有点儿胆量呢。

　　这个农场，前身是个老改农场，文化大革命中，刑满释放的就业人员，有些家在城市，不愿回去挨斗，就留了下来，在农场干着最苦最累或是技术性较强的活儿。我们管他们叫“二劳改”。

　　他提着马灯，在前面走着，犹如一个恍惚飘摇的影子。在这个影子里曾经是否有过灵魂呢？我想。即使有过，现在大概也早已死去了……

　　他在菜窖的尽头停住了脚步，战战兢兢地把马灯略微举高了一点，仿佛害怕那微弱的光亮会照见自己的丑陋。

　　我听见了一阵肥猪酣睡似的呼噜声。在这与世隔绝的菜窖里，自然不怕妨碍了任何人，灯光照着地上的羊皮袄中裹着的一张胖圆的脸。

　　我用脚踢他。这个“狮子头”，没死没活地向连长请求来看菜窖，原来是这么个美差。让人家替他干活，他睡大觉。他学会雇工了；可雇工还得花钱呢！

　　他不情愿的坐起来，揉着红红的眼睛，是夜晚打扑克熬的。

　　“啥事？搅了我的好梦！”

　　我从口袋里掏出一份电报和一封揉皱的信递给他。说实话，不到这种万不得已的地步，我是决不会找“狮子头”的。他是我原先初一时的同班同学，我初中快毕业时，他初一期末考试才头一回及格。可到了文化大革命，他却“能耐”起来了，一夜之间戴上了手表，骑上了“飞鸽”。有一回还跟我夸耀破四旧时他亲手打死过一个地主婆。去年秋天我下乡到了这个农场，人地生疏，也不知从哪儿就冒出来个他，好歹也算个熟人。虽说他干活不咋地，又懒又贪，但比起来那些耍嘴皮，搞小汇报整人的人，总还强那末一丁点儿。

　　我在他身下那羊皮袄里坐下来。刚要开口，听见旁边不远地地方有一点细碎的声响，好象是那老头在整理菜垛。

　　我有点不放心，努努嘴，说：“他？……”

　　“敢么！”“狮子头”打了一下呵欠，晃晃乱蓬蓬的头发。

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